Из поэтической тетради Салимжана ГАЙСИНА

БЕДА…

Не знали мы годин лихих,

Беда бывала. У других.

Они шагали воевать,

В бою кровавом умирать.

А мы же продолжали жить,

Подруг кокетливых любить.

На речке детства отдыхать,

Под солнцем ярким загорать.

Но вот и к нам пришла беда.

Берём чужие города.

Солдаты наши где – то там,

Мозги вставляют всем хохлам.

Вывозим деток к нам и баб,

Их немудреный, ветхий скарб.

Сыны же наши воевать,

Пошли к хохлам, чубы ломать.

А в стенах милых русских изб,

Мы слышим страшный бабий визг.

Нет, похоронка не пришла.

Она, наверно, не дошла.

(И эсэмэскою пришлёт

Её в печали замкомвзвод.)

Но просто бабий есть инстинкт,

Кто, что увидел, чем проник?

Вот у одних  сынок – герой!

А у других – пришёл с бедой

В чужую избу и постой,

Как полицейский постовой.

И никому тут не понять,

Где друг надежный, а где тать?

Не надо много тут ума,

Война кому – то мать родна.

Кому – дорога на погост?

Тому, кто шёл в атаку в рост.

Кому из штаба всё видать?

Ведь не ему тут умирать.

Кому всё видно из Кремля?

Но ведь у нас одна земля.

У тех, кто гибнет за Донбасс,

Кто под Саратовом у нас.

От пандемии, нищеты,

Что я и он,  она и ты.

И задаем немой вопрос,

Туда ли ветер нас занёс?

Нельзя ли было без беды,

И без кровавой суеты,

Без путешествий на погост?

Вопрос, вопрос, опять вопрос?

Ответа нет. Как темноте!

Ну, кто – нибудь, ответьте мне!

Февраль.  2022 год.  Маркс.